segunda-feira, 27 de setembro de 2010

Por quem os sinos dobram...

Tenho doze anos disto. Uma relação de 24 horas por dia, 7 dias por semana. Há poucas coisas que me arrependo. E quase todas têm apenas a importância que eu lhes dou.
Irrita-me solenemente vê-la chorar. Custa-me não poder fazer nada para parar a torrente de lágrimas que saem dos seus olhos, da sua alma. E, sinceramente, gostava de ser sempre eu a provocar essas lágrimas. Porque assim, poderia pedir desculpa por ser um idiota. O problema é quando são outros a provocarem essas lágrimas.
A maldade nas pessoas nunca pára de me surpreender. Aflige-me a crueldade com que se pode tratar um ser humano. Aflige-me a facilidade com que um conjunto de palavras têm mais efeito que uma ferida mortal. A morte atinge-nos uma vez. A crueldade insiste em abrir a ferida de novo.
Nada neste post faz sentido. Nem tem de fazer.

sexta-feira, 24 de setembro de 2010

O meu blog não dava um programa de rádio

Agora que acabei de matar o meu antigo blog, sinto que a minha maior frustração em relação ao mesmo foi a de nunca ter sido lido no programa da Radio Comercial, "O meu blog dava um programa de rádio". Os que passam por aqui (no outro, mas acaba por ser a mesma coisa), sabem que a minha Maria foi escolhida logo nos primeiros tempos daquilo, numa altura em que ainda escolhiam bons blogs. Depois começaram a escolher blogs com mini posts e temas...vá, mauzinhos.
Mas nunca escolheram o meu. O que torna qualquer um desses blogs melhor que o meu. Até aquele blog de receitas que eles leram para o fim do programa. E digo desde já ao autor desse blog que os pastéis de bacalhau eram fabulosos.
Por isso, fica aqui a sugestão: agora que tenho um blog novo (?) já posso ser lido. O problema é que o programa já não existe. Por isso vou criar um grupo no Facebook, uma petição online e uma manifestação via Twitter para que a Comercial volte a abrir o programa para mais uma emissão do mesmo onde leiam o melhor blog de todos os tempos (desde há um mês para cá): Pausa para anúncios. Um nome em que podem confiar.


domingo, 19 de setembro de 2010

Afecta-me...


Não sei se serei só eu, mas isto acontece-me várias vezes. A minha Maria, sempre que me vê a sair de uma casa de banho pública com cara de caso, já sabe que fui urinolestado. Não percebo. Diz a regra de etiqueta que nunca se deve escolher o urinol ao lado de um homem, a não ser que não haja hipótese. E mesmo assim, é preferível esperar que fique qualquer outro vago.
Mas, se já acho perturbante o pessoal que escolhe o urinol ao nosso lado com duzentos vagos de cada lado, aconteceu-me uma que nunca me tinha acontecido este mês. Estava eu no meu momento Zen, aliviando os efeitos de alguma cerveja, quando entra um senhor na casa de banho onde me encontrava. Eu, até ali, estava sozinho e com, pelo menos, três urinóis vagos de cada lado. Pois bem, o senhor aproxima-se do urinol mais distante de mim e aproxima-se passando por cada um dos urinóis. Ao parar ao meu lado, inclina a cabeça na direcção do meu urinol, contempla o que tem a contemplar e sai da casa de banho, sem nunca ter sequer usado a mesma. WTF?!!!!
Moral da história, não sei o que chateou mais, se a situação em si, se a cara de decepção que ele fez quando viu o meu dito cujo.

quarta-feira, 15 de setembro de 2010

In Portugal by Anthony Bourdain

From the very moment I informed my boss of my plans to eat my way around the world, another living creature’s fate was sealed on the other side of the Atlantic. José had called his mother in Portugal and told her to start fattening a pig.
I’d heard about this pig business before. “First, we fatten the pig ... for maybe six months. Until he is ready. Then in the winter — it must be the winter, so it is cold enough — we kill the pig. Then we eat. We eat everything. We make hams and sausage, stews, casseroles, soup. We use” — José stressed this — “every part.”
“It’s kind of a big party,” interjected Armando, the pre-eminent ball-busting waiter and senior member of our Portuguese contingent at Les Halles [the New York restaurant where Bourdain is executive chef].
For my entire professional career, I’ve been like Michael Corleone in The Godfather Part II, ordering up death over the phone. When I want meat, I make a call, or I give my sous-chef, my butcher or my charcutier a look, and they make the call. Every time I have picked up the phone or ticked off an item on my order sheet, I have basically caused a living thing to die.
What arrives in my kitchen, however, is not the bleeding, still-warm body of my victim, eyes open, giving me an accusatory look that says, “Why me, Tony? Why me?” It was only fair, I figured, that I should have to watch as the blade went in. I’d been vocal, to say the least, in my advocacy of meat, animal fat and offal. I’d said some very unkind things about vegetarians. Let me find out what we’re all talking about, I thought.
José Meirelles comes from a large family that, like its prodigal son, loves food. He went to New York, became a cook, and chef, and then made a rather spectacular success in the restaurant business. But you’ve got to see him at his family’s dinner table, eating bucho recheado (stuffed pig’s stomach), to see him at his happiest and most engaged.
He talked continually about the pig slaughter — as if it were the Super Bowl, the World Cup and a Beatles reunion all rolled into one. I had to take his enthusiasm seriously. Not just because he’s the boss, but also because along with all that Portuguese stuff that would mysteriously arrive at the restaurant came food that even I knew to be good: fresh white asparagus, truffles in season, Cavaillon melons, fresh morels, translucent baby eels, Scottish wild hare, gooey, smelly, runny French cheeses, screamingly fresh turbot and Dover sole, yanked out of the Channel yesterday and flown (business class, I think, judging from the price) to my kitchen doors. José knew how to eat. If he told me that killing and eating a whole pig was something I absolutely shouldn’t miss, I believed him.
So it was with a mixture of excitement, curiosity and dread that I woke up on a cold, misty morning in Portugal and looked out of the window of my room at orderly rows of leafless grapevines. On the day of the slaughter, we drove to the Meirelles farm, a stone and mortar farmhouse with upstairs living quarters, downstairs kitchen and dining area, and adjacent larder. Across a dirt drive were animal pens, smokehouse and a sizable barn. José’s father and cousin grow grapes, from which they make wine, and raise a few chickens, turkeys, geese and pigs.
It was still early morning when I arrived, but there was already a large group assembled: José’s brother Francisco, his other brother, also Francisco (remember the wedding scene in Goodfellas, where everybody’s named Petey or Paul or Marie?), his mother, father, assorted other relatives, farmhands, women and children — most of whom were already occupied with preparations for two solid days of cooking and eating. Standing by the barn were three hired assassins, itinerant slaughterers/butchers, who apparently knock off from their day jobs from time to time to practise their much called upon skills with pig killing and pork butchering.
Cousin Francisco positioned a sequence of bottle rockets and aerial bombs in the dirt outside the farmhouse and, one after the other, let them fly. The explosions rocked through the valley, announcing news of the imminent slaughter — and the meal to follow.
“Is that a warning to vegetarians?” I asked José.
“There are no vegetarians in Portugal,” he said.
At the far end of the barn, a low door was opened into a small straw-filled pen. A monstrously large, aggressive-looking pig waggled and snorted as the crowd peered in. When he was joined in the confined space by the three hired hands, none of them bearing food, he seemed to get the idea that nothing good was going to be happening, and he began scrambling and squealing.
I was already unhappy with what I was seeing. I’m causing this to happen, I kept thinking. This pig has been hand-fed for six months, fattened up, these murderous goons hired for me. Had I said, when José first suggested this blood feast, “Uh no ... I don’t think so. I don’t think I’ll be able to make it this time around,” maybe the outcome for Porky here would have been different. Or would it have been? Why was I being so squeamish? This is Portugal, for Chrissakes! This porker was boots and bacon from the second he was born.
Still, he was my pig. I was responsible. For a guy who’d spent 28 years serving dead animals and sneering at vegetarians, I was having an unseemly amount of trouble getting with the programme. I had to suck it up. I could do this. There was already plenty in my life to feel guilty about. This would be just one more thing.
It took four strong men to restrain the pig, wrestle him up on to his side and then on to a heavy wooden horse cart. It was not easy. With the weight of two men pinning him down and another holding his hind legs, the main man with the knife, gripping him by the head, leaned over and plunged the knife all the way into the beast’s thorax, just above the heart. The pig went wild. The screaming penetrated the fillings in my teeth, echoed through the valley.
I’ll always remember, as one does in moments of extremis, the tiny, innocuous details — the blank expressions on the children’s faces, the total lack of affect. They were farm kids, used to the ebb and flow of life, its at times bloody passing. A passing bus or an ice-cream truck would probably have evoked more reaction. I’ll always remember the single dot of blood on the chief assassin’s forehead. It remained there for the rest of the day, above a kindly, rosy-cheeked face. I’ll remember the atmosphere of business as usual that hung over the whole process as the pig’s chest rose and fell, his blood draining noisily into a metal pail. And I’ll never forget the look of pride on José’s face, as if he were saying, “This, this is where it all starts. Now you know. This is where food comes from.”
The horse cart, with the now dead pig aboard, was wheeled to a more open area, where his every surface was singed with long bundles of burning straw. Suddenly, and without warning, one of the men stepped around and, with the beast’s nether regions regrettably all too apparent, plunged his bare hand up to the elbow in the pig’s rectum, then removed it, holding a fistful of steaming pig shit — which he flung, unceremoniously, to the ground with a loud splat before repeating the process.
The animal’s belly was now split open from crotch to throat. Have you ever seen Night of the Living Dead, the black-and-white original version? Remember the ghouls playing with freshly removed organs, dragging them eagerly into their mouths in a hideous orgy of slurping and moaning? That scene came very much to mind as we all sifted quickly through the animal’s guts, putting heart, liver and the tenderloin aside for immediate use.
It was time to eat.
There must have been 30 assorted family members, friends, farmhands and neighbours crowded into the stone-walled room. Every few minutes, as if summoned by some telepathic signal, others arrived: the family priest, the mayor of the town, children, many bearing more food — pastries, aguardiente (brandy), loaves of mealy, heavy, brown, delicious Portuguese bread. We ate slices of grilled heart and liver and tenderloin, a gratin of potato and bacalao (salt cod), and sautéed grelos (a broccoli rabe-like green vegetable), all accompanied by wine, wine and more wine, José’s father’s red joining the weaker vino verde and a local aguardiente so powerful it was like drinking rocket fuel. This was followed by an incredibly tasty flan made with sugar, egg yolks and rendered pork fat, and a spongy orange cake. I lurched away from the table after a few hours feeling like Elvis in Vegas — fat, drugged, and completely out of it.
Lunch the next day was cozido, a sort of Portuguese version of pot-au-feu: boiled cabbage, carrots, turnips, and confited pig’s head, snout and feet. Dinner was a casserole of tripe and beans. Ordinarily, I don’t like tripe much. I think it smells like wet sheepdog. But José’s mother’s version, spicy, heavily jacked with fresh cumin, was delicious. I mopped up every bite.
Portugal was the beginning, where I began to notice the things that were missing from the average American dining experience. The large groups of people who ate together. The family element. The seemingly casual cruelty that comes with living close to your food. The fierce resistance to change — if change comes at the expense of traditionally valued dishes.
I learned a lot about my boss in Portugal, too, and I had some really good meals. I learned, for the first time, that I could indeed look my food in the eyes before eating it — and I came away, I hope, with considerably more respect for what we call “the ingredient.” I am more confirmed than ever in my love for pork, pork fat and cured pork. And I am less likely to waste it. That’s something I owe the pig.

domingo, 12 de setembro de 2010

Projecto Moda, Ídolos e afins...

Eu sempre que assisto (sou obrigado a assistir, mas isso é outra história) a programas em que um júri afirma coisas absolutamente idiotas, penso na minha reacção se fosse eu a ouvir as pseudo-críticas.
Sempre me irritaram os iluminados que sabem tudo sobre os temas. Irritam-me sobretudo os que têm a mania de criticar sistematicamente porque sim.
Quando tirei o curso apanhei uns quantos professores que serviriam que nem uma luva num qualquer concurso em que se avaliasse o professor que desse a melhor aula. Lembro-me que tive bastantes dissabores devido ao facto de não me calar perante críticas. Apesar de saber que acabei de dar armas para ser achincalhado nos comentários, recuso-me a receber como críticas idiotices de pessoas que têm de mostrar que são mais do que...
Desses professores não tenho nenhuma memória positiva. Pior, nehnum ensinamento que me acompanhe no meu dia-a-dia enquanto professor. Minto. Ficou um ensinamento.
Aprender com os erros é um dom. Aprender com os erros dos outros é simples. Por isso, procuro sempre ensinar através do reforço positivo. Procuro evitar a crítica. E quando critico, faço-o de forma calma e justificando essa mesma crítica de forma clara. Consegue-se mais com mel do que com fel.
Isto tudo porquê? Por que acabei de ouvir uma besta na televisão a dizer: Você acha que a Madonna ia vestir isso? Mas quê, o senhor costuma vestir a Madonna? O senhor conhece sequer a Madonna?
Não? Então, cale-se!

quarta-feira, 8 de setembro de 2010

Um novo começo

Apetecia-me há já muito tempo mudar o nome ao blog. Porque Eskisito já não tinha muito que ver comigo, porque sim.
Por isso, aqui está o final desse capítulo. No entanto, todo o meu grosso de trabalho enquanto Eskisito está neste blog. Para aqueles que me acompanharam desde o início tudo ficará guardado: os posts e os vossos comentários.
A partir de agora temos PAUSA PARA ANÚNCIOS. Um blog exactamente igual ao outro, mas com um nome mais simpático de ser dito. E o Eskisito passará a ser o Vitor.
Se gostaram da ideia, acompanhem. Se não, mudem de canal.

sexta-feira, 3 de setembro de 2010

Justiça em Portugal

Claro que vou falar na Casa Pia e no Carlos Cruz e nessa tropa fandanga toda. Mas vou falar sobretudo de justiça e injustiça e de um povo cheio de raiva e estupidez.
Quando se ouviu falar pela primeira vez neste monstro que se tornou a Casa Pia, ninguém ouviu e ninguém prestou atenção. A cobertura dos media foi pequena e a coisa esqueceu-se. E não, não perdi o juízo de vez. A primeira vez que se ouviu falar em abusos na Casa Pia? 1984. Pois é. Na altura, não existiam Carlos Cruzes nem Manuelas Moura Guedes para tornar isto no circo que se tornou.
Casa Pia. Jovens abusados. O povo grita por justiça. O mesmo povo que levou Zé Maria em ombros depois deste ter ganho o Big Brother. O mesmo povo que coloca bandeiras de Portugal a apodrecer nas janelas. O mesmo povo que elegeu o José Sócrates para um segundo mandato. O mesmo povo que usa e abusa dos comentários para dizer que atirava incendiários para os fogos e capava pedófilos e matava assassinos. Felizmente, para os restantes, existem leis. Infelizmente, para todos, as leis são aplicadas por homens.
Ignorei o caso Casa Pia. Não me interessou. Passou-me ao lado. Não me interessava um bando de putos que se prostituiam e que vendiam drogas a dizer que tinham sido "abusados". Continua a não me interessar. Nem quando começaram a surgir nomes sonantes. Era-me indiferente o nome que era acusado.
Anos mais tarde comprei o livro "Preso 374" de Carlos Cruz, onde este este afirma a sua inocência e apresenta provas sobre a manipulação de provas e testemunhos. Mostra o quão podre está o nosso sistema. Não só o judicial, mas o político e o popular. É-me indiferente o quão verdadeiro seja todo este processo, mas o circo que se gerou à volta dele tirou-lhe toda a credibilidade.
Ao povo só interessa o sangue na arena. Sejam sacrificados inocentes ou culpados, o que interessa é que haja espectáculo.
Em casos semelhantes noutros países aconteceram coisas engraçadas. Os processos foram muito mais rápidos e, em vários, foi descoberto que tudo não passava de uma tentativa de extorsão por parte dos acusadores.
Não acredito em inocentes nem em culpados. Novamente, é-me indiferente. O que não me é indiferente é o facto de ainda não ter uma colocação, o que não me é indiferente são os impostos e taxas que pago todos os dias, o que não me é indiferente é o facto deste país estar cada vez mais enterrado numa letargia de estupidez e idiotice.